Los changuitos

Ayer paseábamos con Gus por el parque, y lejos, supongo que una cuadra más allá, cerca de la avenida, se oía la típica musiquita de triciclo de los helados (o camioncito, dependiendo de la modernidad y presupuesto del señor vendedor de nieves). Esa musiquita que tal vez para muchos signifique algo de la infancia: oír el carrito, la musiquita, lejos, entrar corriendo por el pasillo de la casa "mamááááááááááá, un heladoooooooooooooooo, prontooooooooooo" y en tizna sale la madre (si bien nos iba) a darnos dos pesos o no sé cuanto costaban, y "corre, dile que pare, grítale, que se vaaa", y corría uno tras el carrito a pedir uno de vainillla.
Pues la dichosa cancioncita se llama "The Fea Waltz", misma que aquí en México conocemos como "Los changuitos".
Se las dejo, pa que recuerden un poquito esas tardes en casa jungando cuando de pronto la carita se nos iluminaba con la posibilidad de disfrutar de un helado sabor (pon aquí tu favorito).

X CECIL

Les dejo el link para la convocatoria al

10º CECIL

CONGRESO ESTUDIANTIL DE CRÍTICA E INVESTIGACIÓN LITERARIAS

Universidad Autónoma Metropolitana

http://decimocecil.blogspot.com

En el lodo

Inhala.

Exhala.

Que no te escuchen
es mejor si sacas el aire de a poquito.
Están ahí, a tus pies,
van a golpearte otra vez.
No te muevas
que el lodo se quede con tu sangre
y con tu miedo.

Que tus oraciones lleguen a tu madre
–dile que corrí mucho
lo suficiente
que me tiré en el lodo
que fui muy rápido
que no me di cuenta
que no sufrí–

De nuevo el frío cañón
roza tus piernas, tu sexo.
Te jalan los pies
y no sabes si respirar
o morirte ya.

Delgado hilo rojo

Vinieron a buscarme las palabras porque no tengo nada que decir.
El moka, los dedos de queso, el silencio sazonado en mentas hace fuerte la conciencia.
Será que estoy en el centro, sólo mirando como vuelan las hojas, cómo caen livianas a mis pies.
Será que la sonrisa del día se ha hecho una cueva en donde guardo los tres sueños, las tres edades, tus tres nombres.
Será que el silencio se ha hecho palabra eterna entre los seres unidos por el hilo rojo, ese que no se rompe a pesar de la espuma que nos sale por la boca.
Es que quiero ser roble, estar de pie, ser maquinista de trenes que ya no anuncian telegramas, que no arrebatan llantos, que llegan puntuales a las 6:50.
Es que este nuestro cuarto me envuelve en su penumbra, en el regocijo del silencio que es el tropo elegido para hablar de la sangre bendita.
Es el dolor de ser falange perfecta, es la dicha de vivir en un cuarto propio.

Blogged with the Flock Browser

De naturalezas

La naturaleza es sabia, aunque no sepa de tristezas ni de lo grande que se pone el corazón con tu llegada.
Sabia aunque en la alegría no sepa que está al acecho, que está cuidando, que tiene necesidad de extirpar la mala hora, el intestino podrido, las mejillas rubicundas de una miniatura idéntica.
Es naturaleza que sin anunciación se lleva la sonrisa, las ganas, la voluntad de levantar la cabeza para ver el camino.
Pronto estará tu figura en el andén, esperando el momento en que el espíritu esté limpio y dispuesto, y te atrevas a venir.
Siempre siempre nos verás arribar en el tren de las 6:50, por si acaso tienes ganas de viajar.

Interesante...

Poniatowska dice:
Szymborska dice que lo que le gusta de los viajes es el regreso.
Ilianovsky dice que encontró la premisa de su onironauta viaje.

En busca del tren

Todo muy mal. Mala racha en muy pocos días. ¿Será el fin de año? Viene una semana difícil. Sólo quiero sentarme una tarde para ver dormir al sol frente a la playa, es lo único que me relaja la mente. Quiero llamarme Gabriel, sentirme Ernesto, cubrir una fresa con chocolate y comerla fría. Sólo quiero que pase. Por lo menos estoy escribiendo, raro y malo pero ahí está. Odio a los gatos.
Quiero que Herminia se levante una mañana para ser yo mientras duermo y vivo en su sueño, mientras como plantas y muero de miedo en la calle que visito siempre de noche, tan oscura y terrible como suele ser cada vez que aparece en el sueño, y yo no puedo encontrar sitio conocido, estoy desnuda y me falta la vista para estar segura, para creer que puedo subirme al tren.
Sólo quiero estar en su vagón, sentir que voy lejos, a donde ya conozco, en donde sé que al final he de despertar y ver un poco de luz.