Interesante...

Poniatowska dice:
Szymborska dice que lo que le gusta de los viajes es el regreso.
Ilianovsky dice que encontró la premisa de su onironauta viaje.

En busca del tren

Todo muy mal. Mala racha en muy pocos días. ¿Será el fin de año? Viene una semana difícil. Sólo quiero sentarme una tarde para ver dormir al sol frente a la playa, es lo único que me relaja la mente. Quiero llamarme Gabriel, sentirme Ernesto, cubrir una fresa con chocolate y comerla fría. Sólo quiero que pase. Por lo menos estoy escribiendo, raro y malo pero ahí está. Odio a los gatos.
Quiero que Herminia se levante una mañana para ser yo mientras duermo y vivo en su sueño, mientras como plantas y muero de miedo en la calle que visito siempre de noche, tan oscura y terrible como suele ser cada vez que aparece en el sueño, y yo no puedo encontrar sitio conocido, estoy desnuda y me falta la vista para estar segura, para creer que puedo subirme al tren.
Sólo quiero estar en su vagón, sentir que voy lejos, a donde ya conozco, en donde sé que al final he de despertar y ver un poco de luz.

Herminia de las lágrimas

Pocas cosas son las que tengo claras en la vida: que nunca quiero dejar de aprender, que quiero hacerme viejita junto a mi viejito y que mi escritor favorito es José Saramago. Cuando supe que producirían una adaptación de Ensayo sobre la ceguera temblé (de emoción y de miedo) y esperé casi un año para saber qué rayos había hecho Fernando Meirelles con uno de mis libros favoritos, así que desde que se estrenó no leí ninguna nota, no quise saber comentarios ni a favor ni en contra hasta ver hoy, con mis propios ojos, su ceguera.

La película me gustó mucho; no más que la historia, y tampoco más que la novela que he construido varias veces en mi mente, una por una las veces que he leído el libro. Mi primer aplauso se lo lleva la adaptación. Después de El señor de los anillos es la película mejor adaptada que he visto, paso a paso relata la historia; evidentemente hay partes que faltan, supongo que por falta de tiempo, sin embargo, creo que eliminaron lo que no era necesario y me pareció justo. Me hizo feliz y me angustió a la vez que Meirelles me hiciera partícipe de la ceguera, creo que utilizó bien el recurso de luz blanca para angustiarme un poco más. Creo que faltó interacción entre los personajes, pero también lo atribuyo a la falta de tiempo y no afecta mucho el discurrir de la narración visual. Los personajes bien; aplaudí que el director (o adaptador, quien sea que haya sido) respetara la ausencia de nombres, no hubiera sido lo mismo ver a "Micaela", que a la "chica de las gafas" (v. gr.), aunque los actores no me parecieron increíbles, creo que hicieron su trabajo y listo.

En resumen, para haber esperado un año, la película me dejó satisfecha, feliz y angustiada.

Por cierto, mi aplauso más grande se lo lleva "el perro de las lágrimas", bello, excelso; tuve temor de que no fuera incluido y desde el primer minuto esperé la escena en la que debía salir (es la que más me gusta en la novela), así que cuando vi su paso feliz y su lengua limpialágrimas, no pude más que sonreir (tal vez le hice honor a su nombre).

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Hoy no quiero.

Léelo, sabrás que es para ti

Este es para ti.

Sabes que siempre que vengas estaré para sentarme y poner mi hombro, mi atención y mi abrazo.

Es para ti porque odiamos la melcocha, las películas malas y las faltas de ortografía. Es para ti porque hoy redescubro el alma que habita tu cuerpo, porque miro salir el humo negro que te ha hecho llorar tantas veces, que te ha hecho fabricar una roca, otras tantas, alrededor de tu cuerpo. Me gusta volver a conocerte, saber que en el fondo del pozo de todos modos estás tú y que estás subiendo. Tengo curiosidad por saber qué está quedando de ti sin humo; me gustaría saber si sigue ahí Woody Allen, un elevador y el aroma exquisito del ser sin rostro en un autobús; el vodka con twist de mandarina, con jugo de arándanos o el queso filadelfia con mermelada.

De mí sigue quedando la admiración de tu verbo fácil, los detalles que notas (que yo no veo), la aversión a los gatos, el café negro cargado, el amor por los perros y la devoción por la viña de frutos rizados, dulcísimos, frescos, puros… de mí seguirá estando la palabra firme y sin tapujos, aunque duela, porque (ya lo sabes) odiamos la melcocha.

Algún día, cuando salgas del pozo, te prometo que haremos una mascarada para conocernos de nuevo.

Mejillas rubicundas

Mientras como uvas me descubro sacando un pensamiento que muchas veces ha estado en mi mente, aunque no creía que existiera. De pronto un cabeceo de sueño matinal me extrae por unos segundos de mi idea original, en los que parece que está oculta toda la vida, toda la actividad que tal vez tengo en una realidad paralela, como si fuera una campesina holandesa que cosecha semillas una tarde dorada de poco viento. Así me veo, de mejillas rubicundas y manos llenas de tierra.
Luego vuelvoa la realidad, a las pruebas, a suprimir, a los postits, las frustraciones por los cambios... lo que se lleva de nuevo mi cabeza a donde está lo que de verdad importa, el lugar donde lo miro emocionarse tan poco, hacer tanto y mostrar que sólo es lo que tiene que hacerse, a creer con firmeza que lo que vendrá después será lo que en realidad importa. Y es justo ahí donde me doy cuenta de que me importan mucho (a veces demasiado) algunas cosas, es justo ese el momento en el que me pregunto si soy dueña del motivo que hace que tengan tanta importancia o es simplemente que me dejo impresionar, o tan solo que él no se deja impresionar.
Lady Mondegreen de pronto agita los pensamientos y hace que cuestione sobre el lugar que ocupan las emociones, si son lo primero o son lo único que echan a andar lo primero y hasta lo segundo, porque lo demás siguen siendo emociones. A veces quiero que me emocione todo, que incluso al ser una holandesa de mejillas rubicundas en plena cosecha, aunque sólo exista dos segundos, yo sea la dueña de la historia entera.

Gto.

Oríndemiados de gato

Oríndemiedos al gato

Orardemiedo al gato

Aaaronelmiedo de gato

Ararlosmiados del gato

Morirdeorines de gato

Cordial invitación

En el Ex convento del Carmen, 22, 23 y 24 de septiembre

centrOrillas:

ENCUENTRO EN JALISCO DE JÓVENES ESCRITORES

LUNES
4:00 – 4: 20
Acto inaugural
Con Jorge Souza, Karina Falcón, Neri Tello

4:20 – 5:30
Lectura:, Xel ha Mendez, Zahira Rico, Jorge Platas (Nayarit), Enrique Carlos, Sergio Núñez, Israel Soberanes (Estado de México), Ingrid Valencia (ciudad de México)

5: 30 - 6: 15
Presentación del proyecto editorial Samsara a cargo de Sergio Santiago Madariaga

6:20: -7:10
Presentación de la revista La Manzana a cargo de Ingrid Valencia

7: 15 – 8:25
Lectura: Angélica Maciel, Iliana Ávalos, Alejandro Zapa, Dora Moro, Fabián Muñoz (Aguascalientes), Roberto Cruz (Estado de México) Mauxi Ornelas, Omar Sánchez Villegas (Tepic)

8:30
Presentación de La revista ARCA: Karina Falcón, Roberto Cruz Arzabal, Diana Villarreal y José Neri Tello.
Lectura: Autores del continente americano que han sido publicados en la revista ARCA, por Edgar Omar Avilés e Israel Soberanes.


MARTES

4:00 – 4:50
Patricia Mata, Federico Jiménez, Diana Villarreal (Estado de México), Karina Falcón (Estado de México), Cecilia Magaña, Nalleli Sánchez

5:00 – 5:50
Mesa de discusión
Por qué y para qué editar una revista
Ingrid Valencia (La manzana) Carlos Vicente Castro (Metrópolis), Karina Falcón (ARCA), Arturo Alvar (Sapiencia), Alfredo Carrera (El subterráneo).
Modera: Federico Jiménez (Fedra)


6:00- 7: 00
Lectura: Víctor César Villalobos, Fernando Carrera, Abril Medina, Fanny Enrigue, Carlos Vicente Castro, Leticia Cortés,

7: 00 – 8: 00
Presentación de la revista Metrópolis a cargo de Carlos Vicente Castro


MIÉRCOLES

4: 30 : 4:50
Clausura:
Con Zahira Rico, Maggie Torres, Karina Falcón, Neri Tello

5: 00 – 5:50
Lectura: Cástulo Aceves, Rafael Sánchez Villegas (Tepic), Alfredo Carrera (Michoacán), Edgar Omar Avilés (Michoacán), Mariño Gonzalez, Ana Carolina Corvera (Zacatecas), Diego Villaseñor.

6: 00 – 6:50
Mesa de discusión por qué y para qué editar
(Editores independientes)
Jorge Orendain (Zonámbula), Felipe Ponce (Ediciones Arlequín), Rafael Sánchez Villegas (Limbo), Luis Armenta Malpica (Mantis), (Luis Alberto Arellano) Sergio Santiago Madariaga (Samsara)
Modera: Karina Falcón

7: 00 – 8: 15
Lectura: Juan Antonio Cervantes, Ricardo Solís (Sonora), Sergio Loo (Ciudad de México), Jair Javier (Oaxaca), Luis Alberto Arellano (Querétaro), Miguel Ángel Leos Aguilar.

Presentación del libro Largo viaje al presente de Javier Acosta, editorial Mantis,
a cargo de Luis Alberto Arellano, Luis Armenta y el autor.

Adiós estreptococo

La bacteria decidió abandonarme.

No sé qué día entró en mi cuerpo, pero una mañana mi brazo se durmió, meses después mi pierna se entumió hasta hacerme cojear, hasta hacerme sentir ochenta años en mis menos de treinta. El colmo fue cuando una mañana la "tortícolis" me impidió llegar al trabajo viendo al frente, parecía yo una de esas teiboleritas de plástico con un alambre enterrado pa' menear la cadera, sólo que tenía jodido el cuerpo en lugar de echar candela. Mientras todo esto ocurría visité dos médicos distintos en varias ocasiones, siempre porque no aguantaba el dolor del brazo, en la columna y en la pierna, y pues, vitamina B, algo pal dolor, desinflamantes también, todo me lo zampé y nada, hasta esa gloriosa mañana en que mi "tortícolis" no era tal (por eso la entrecomillada) sino que mis nervios estaban hechos trizas y me torcí tanto que fui a parar a la cruz verde, en donde me inyectaron no sé qué cosa que me hizo dormir durante dos días.

Por fin caí en manos sabias que descubrieron que tenía un estreptococo alojado cerca de la columna, cuyo abceso me oprimía los nervios del lado izquierdo de mi cuerpo... después de 5 meses de mioterapia paravertebral, ajustes de columna, masajes en los ganglios, un drenado de anginas e inyecciones de Bencetazil (lo odioooooo, duele mucho) estoy sanota y me han dado de alta. Casi chillo, me cae, ya brinco, salto y corro feliz por los campos.

Qué bueno que se fue, ojalá que no piense volver.

De simplezas

Tan simple como la gota del ojo
cuando acaricia las mejillas y los labios.
Como el subir y bajar del pecho
durante el inhala y exhala de cada pulmón,
como toser, salivar,
reproducir sonidos con la lengua,
como expirar.

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Polvo de estrella

Suave,
lenta,
alcohólica en mi cabeza
insiste con ronca voz,
me sumerge en un trance eterno

De tres en tres cuartos se interna
mece mi sonrisa jadeante,
dilata mis pupilas,
acelera mi respiración.

(Aroma a fresas, uvas,
licor de manzana
a luz de vela
chocolate derretido.)

Un dos tres
muevo mi cadera lenta, pausada,
disfruta la caricia paulatina
el cálido sudor.


-- o --


Tu ebria mirada
lanza al vaivén mis senos
que en círculos constantes
aumentan tu impaciencia.

(escasean las frutas y el licor)

Caen luces sobre el brillo de mi cuerpo
se desploma la seda,
con entrecortado aliento
disperso polvo de estrella.

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Crónica poética

Yo, pecador, a orilla de tus ojos
miro nacer la tempestad
Alí Chumacero

Esperaba ansiosa afuera del auditorio la llegada de todos. Los poetas. Varias ocasiones he hecho lo mismo "buenas noches, bienvenidos, el presidium, cedo la palabra, disfruten...", pero anoche fue especial. He estado con presidentes, rectores, políticos de gran envergadura, cónsules, historiadores, grandes ligas de las ciencias sociales, vaya, León-Portila ha sido uno de mis favoritos, pero nunca, nunca tan cerca de un poeta.

He hecho fila durante cuatro horas para que mi Norte, José Saramago, me firme mi libro favorito, para que García Márquez me firme uno ajeno y se ría de mí por olvidar el mío y firmarme en uno prestado (esa firma desapareció... todavía no me explico cómo...), pero siempre una mesa, los guaruras, la gente, los medios, siempre algo o alguien impiden la cercanía a ellos.

Anoche fue especial, celebramos en El Colegio los 90 años de Alí Chumacero. En la mesa estaban listos para comenzar: Gabriel Yáñez (hijo de Agustín Yáñez), Jorge Souza, Jorge Esquinca, Marco Antonio Campos, Carlos Montemayor, Fernando del Paso y, por supuesto, Alí Chumacero. Creo que ninguno necesita presentación. Dado el calibre de la mesa que iba a presentar mis nervios y mi corazón estaban agitados.

El primero en llegar fue Jorge Souza.

El maestro ya estaba en Zapopan, pero fue a ver a la virgen. Minutos después llegó Fernando del Paso, lo vi venir hacia mi a saludarme, me extendió la mano y dijo "buenas noches, señorita", bien. Después llegaron Esquinca, Montemayor y Campos. El maestro llegó con paso lento, firme, cansado. Hizo lo mismo que Del Paso, se acercó a mí y me extendió su mano. Siempre pensé que sería yo la que iría a presentarme, a preguntar, a decir, pero ellos tan educados, saludaron a quien estaba recibiéndolos en la puerta, además, ante personalidades tan fuertes el corazón se acelera y la boca enmudece.

Ya en el podio, lista para presentar el evento, me tranquilizó ver platicar a Alí Chumacero y a Fernando del Paso justo antes de comenzar, en una charla tan amena y que parecía tan feliz, que no pude dejar de imaginarme y soñar con que algún día presentaría un homenaje para alguna de mis amigas (viejitas, canosas, maravillosas, con amplia sonrisa y una historia y trayectoria dignas de homenaje, ojalá mis sueños conscientes sean oráculos de los que tanto disfrutamos).

No hice gran cosa "buenas noches, bienvenidos, el presidium, cedo la palabra, disfruten...", y me fui a disfrutar de la charla, Jaco me apartaba un lugar.

La noche estuvo completa, Souza moderó la mesa, Esquinca habló sobre su vida y su obra, Campos hizo un análisis de su obra, su entorno literario, Montemayor habló de él como poeta y editor, citó a Chumacero "Yo soy un obrero, un pastor de la palabra"; aunque lo que más me gustó y que me hizo reír es la definición de "poeta" que hiciera Amado Nervo, y que citó Montemayor, la comparto con ustedes:

en su tiempo los poetas eran rechazados por la incipiente burguesía y las personas de buenas maneras. ''La imagen del que hace versos -apuntó Nervo- ponía el Jesús en la boca de todas las gentes sensatas; si se les hubiese definido, la definición habría sido ésta: Poeta: animal nocivo y ocioso; borracho, filósofo; antropófago. Por la noche devora niños; habla solo en las calles; no se baña jamás; tiene todos los vicios; no se peina y lleva una misma camisa quince días.'' Yo agregaría otra para nuestros días: ''nunca trabaja, sólo está escribiendo''.

Fernando del Paso se llevó la ovación al referir que no se siente capaz de hablar sobre poesía, él es narrador, lo que solucionó con divino ingenio: leer poesía de Chumacero; la sala quedó en total silencio al escuchar "Antes que el viento fuera mar volcado, / que la noche se unciera su vestido de luto/ y que estrellas y luna fincaran sobre el cielo / la albura de sus cuerpos".

Alí Chumacero habló del homenaje a la poesía a través de su persona, de la poesía como un espejo fiel del espíritu y de la conciencia, para después agraceder a todos.

Aplaudimos de pie. En lo personal, hace mucho que mi alma no se llena de tantas ganas de escribir, de tanta nostalgia y de tanto amor por la palabra.

Iago

Soñé contigo mi niño.
Soñé con el tú que todavía no eres,
estabas con ellas que ya son.
Me inundó la fascinación al verte
al oir tu acelerado latir
y tu pausado andar de diminutos pasos.

Soñé contigo mi niño.
Tercera imagen de ti, conmigo
de tu sonrisa para él,
tu carcajada para inundar
el vacío del corredor,
tus manos para no dejarme ir.

Soñé contigo mi niño.
Con el temor de que no seas,
las ganas de volver a soñar,
que me despierte cada mañana
con un susurro
tu delgada voz.

Kashmir

‘Es más fácil obtener lo que se desea con una sonrisa
que con la punta de la espada’
William Shakespeare

Herminia se equivoca.

Quiere volver a ser Kashmir
el único.

Se equivoca.

Tiene al gigante frente a su espada
quien cada tres negras le lanza
su contaminado manto.
No logra Hermina levantar el arma
para asestar golpe mortal.
No atina a fraccionarle el corazón.

Herminia se equivoca.

El kashmir se rasga
cuando la espada toca el corazón del gigante.

Toxemia glucémica

A veces quisiera ser médico hoy. O enfermera o loca que sabe lo que le pasa al cuerpo, al espíritu cuando está cansado y siente que se le desprende desde los pies, hasta el cuello y las palmas de las manos.
Ayer pensé que te perdía. Ayer pensé en ese momento que ocurrirá sin que yo quiera, porque te quiero. Pero te vi cerca de donde más temo. Te vi lejos de mi, de mi vida, de mis hijos y lloré trescientas gotas por cada ojo. Se me fueron porque quise hasta que dije basta. Porque mi tristeza tiene punto final cuando tú decides disfrazarte de diosa guerrera y dar la batalla.
Hoy no quiero escribir un poema ni quiero dormir ni tengo ganas de moverme de este cuerpo, de la memoria insistente que me mantiene colgada de tu voz.  Hoy pensé en los 25, en los 400, en no sé cuántos números que no entiendo  y en no sé cuántas toxicidades en tu cuerpo. Me parece increíble que una reacción química pueda desencadenar un cuadro tan extraño de intoxicación. Tal vez no sea extraña, pero jamás había visto a alguien intoxicado con glucosa. Ojalá pudiera explicarlo, ojalá pudiera saberlo, me conformo con entenderlo y quedamre tranquila de que la insulina haga su trabajo. Quisiera que mi curiosidad me llevara a límites de conocimiento absoluto y poder explicarte y dar la lucha juntas.
No puedo hacer más que estar a tu lado, amarte y colaborar en tu recuperación. Pensar que vas de salida me refresca el espíritu, como el viento a mi rostro en una fresca tarde de otoño.

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Calle deletreas

Te veo al compactar las letras.
Las apelmazo todas
hasta ver que tu silueta camina
con pasos largos y espaciados.

Intento ver más
pero ellas brotan y
se estrellan en mis ojos
protestan porque ya no quiero verlas.

Sólo a ti,
a tu paso lento, decidido,
lúdico y preciso.

Mujer de Lot

Mis ojos padecen de intoxicación (es más, todo mi yo).
Se han aferrado a tus múltiples gestos, a la insistencia de tu mirada
cuando se cuelga de mis ojeras, a cada párpado tuyo en el intento
de mantenerse contraído para poder penetrar en mi eclecticismo de ojo.
Parece que mi cuerpo ha perdido el movimiento,
que se ha congelado ante la desnudez de tus miembros.
Inmóvil permanece ante estímulos ajenos al espectro de tu animal,
soy la mujer de Lot ante tu ira,
soy piedra y sal que en monolítico disfraz contempla tu demonio.
Mi boca profana el lenguaje de imposibles,
lo viola necesitada de la comunión con tu espíritu,
se obsesiona con tu lengua, con cada embrión que se gesta en tu cerebro,
con cualquier generoso dragón que me ofrezca el calor de tu boca.
Pero sé que después de tanta montaña, de tanto gigante Briareo impidiendo
con sus cien brazos que te encuentre, que te toquen mis dedos,
que haga sudar cada poro tuyo con mi aliento, sé que después de tanta sal y
erosionada piedra por luchas infinitas con tu cuerpo,
estás con los brazos abiertos, Tótem esperando mi vida.
Iliana Ávalos González (copyright 2008)

La lucha con la tesis

Robándome un nick del buen Ro. Parece que nunca termino y que la lucha me hace más ciega. Leo y releo y requeteleo el trabajo y nomás no se perfecciona. Supongo que incluiré una fe de erratas (broma ñoña). Gracias Lady Mondegreen por tu sapiencia, qué bárbara, eres una gran lectora, ¿puedes ser mi sinodal? Ya. Buena noche.

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Necesito un destapacaños

Vine bien. También bienvenidos. Necesito decir y mucho; más que antes y como ocurre desde hace 2 años (creo que más.... eso es triste) están todas las palabras atoradas en mi cabeza; eso me distrae de sentarme a intentar expulsarlas pero no pierdo la esperanza. Soy obsesiva y eso está de mi parte, me anima a pensar que prenderé una vela en mi cuarto propio (me resisto a perder el nombre). Aquí estoy, con mis obsesiones, con mi gusto por los latinismos, lo escatológico, las palabras con C, las canciones en francés y mi eterna aversión al olor de un extraño que pasa junto a mí (confieso que aguanto la respiración cuando un desconocido se cruza en mi camino). Espero hablar de todo eso y de lo otro, que sufro porque me atormenta lo que me agrada y lo que no, lo cual hace de las cosas y de los sucesos un eterno degustar de paladar agridulce.
Sean pues las palabras.